SAMUEL RODRIGUEZ

"Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Itaca verde y humilde. El arte es esa Itaca de verde eternidad, no de prodigios. " Borges.

En tanto amantes del arte, tenemos el derecho de defender a la cultura en la que somos existiendo, así como las bases más dignas de nuestra civilización.

Les dejo esta humilde pero firme defensa del individuo; con cierto asombro he notado que mucha gente, de alguna u otra manera, esta de acuerdo con la propuesta de mutilar a los ladrones lanzada por  un candidato a la presidencia de México. Aquí encontrarán una respuesta que me parece necesaria ante tanta enfermedad.

Click : http://www.elhorizonte.mx/…/en-defensa-del-individuo/2160023

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Mumbai

I

Boca que se abre, mundo que revienta.

En las calles de Mumbai el silencio es el dios ausente, desterrado, frágil y moribundo como el amanecer en la playa de la muerte.

Miles de lunas ebrias atraviesan el instante. Las miradas se cristalizan, las calles se pueblan de ópalos vivos recién desenterrados.

Miles de lunas ebrias atraviesan el instante. Las miradas fluyen, las calles se inundan de agua viva para la sed de la memoria.

II

En el templo de Ganesh la gente serpentea, la turba maldita se transforma en aliento de vida, el dios sonríe; mi cuerpo se adhiere al fluir de la vida. Las ofrendas se incrustan en el rostro de la muerte, una flor deshojada pende del cuello de Ganesh, el dios  canta su victoria.

Occidente tiembla.

En un templo sin nombre, un pequeño dios aguarda en la puerta, su ojos agujeran la piel del día, nada puede detenerlo. Él es el fin del mundo, por eso aguarda a la puerta del templo, por eso viste andrajos, por eso su boca se llena de hambre. Permanece inmóvil, casi inerte, sabe que es invencible.

III

Desde la Isla Elefanta, un león rojo reposa las edades, esta listo a  cargar sobre su espalda el peso de la noche.

IV

La playa de Mumbai es una mujer salvaje que se traga el veneno que brota de mi voz.

Una revelación se acerca, Mumbai es la ciudad profecía.

Erótica.

La revista internacional Furman 217 me ha hecho el honor de publicarme un poema de amor; estoy convencido que no hay nada más importante que la poesía, y cuando circula por el mundo uno se siente vivo.

El poema aparece en su versión en Español y en Francés traducido por la talentosa traductora suizo-peruana Oriane Estelle y se encuentra en la pagina 46. Lo subo para que se animen a fugarse con su amante o a buscarse uno o a reavivar la llama del erotismo con su actual pareja o parejas.

https://www.scribd.com/document/372545880/Furman217-3

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Pintura mexicana

Un artículo para el diario sobre la obra del pintor mexicano Rufino Tamayo, que es realmente un temblor, un terremoto en formas estéticas.

http://www.elhorizonte.mx/opinion/editorial/rufino-tamayo-o-la-mirada-imposible/2093126

 

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Rufino Tamayo, la mirada imposible.

La obra de Rufino Tamayo plantea una doble erupción volcánica: la primera, en la fuerza con que lanza el color y este sólo pasa por la mirada del espectador; su viaje verdadero es hacia la nada. La segunda en el interior de quien lo admira..

Desde mi punto de vista, la fuerza de este genio, radica en que logra una complicidad de ideas tan únicas como incontenibles, crea un universo salvaje y preciso a un tiempo. De tal manera que estar frente a su obra es estar frente a los limites de la mirada pictórica.

Tamayo utiliza composiciones muy firmes, rígidas , planeadas en la seguridad de las matemáticas, su obra, contrariamente a lo que parece en un primer momento, se soporta no en lo desmesurado sino en la exactitud de la geometría. Sin embargo, este soporte lanza y relanza una fuerza incontenible, esta vez de una estética prehispánica e incluso prehistórica capaz de arrancar del espectador emociones que permanecían en el interior como tigres dormidos que despiertan de una siesta de siglos.

Todo esto apuntalado en la expresión que se rebela en una revolución colorista que atrapa el mundo en una nueva estela de misterios y nos envuelve en una niebla milenaria, poderosa y fantasmal.

En esta obra que aparece abajo, Tamayo lanza la pregunta por el yo, que es máscara eterna, mientras un universo rojo detona a nuestras espaldas, colocándonos en el límite de la duda.

El genio habla, su voz se incrusta en la nada, la mirada rueda por la pendiente del mundo. La pintura palpita en un lago de colores imposibles.

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Lluvia.

 

Había olvidado el misterio de la lluvia.

Ayer, sin embargo, el rumor de la llovizna tocó a mi ventana como una pequeña y tímida niña que apenas podía hablar.

 

Gruesas gotas de agua dibujaban en el cristal notas musicales que fluían y se alargaban como si las escribiera un músico que llora sobre el papel.

La lluvia entró en mi corazón,

en mis sueños,

humedeció esta larga tristeza de días.

Entró en mi arterias,

en los secretos de mi voz.

El rumor de la lluvia que da esperanza al sediento,

que levanta al tigre de entre la maleza y hace reposar al moribundo.

 

Hoy dudo de mis palabras,

quizá no llovió y lo que vi fue una lluvia fantasmal que sólo ocurrió dentro de mí.

 

Quizá en verdad llovió.

y la hierba verde y enamorada ahora mismo se prepara para bailar con el viento una tierna música de esperanzas

¿Por quién doblan las campanas?

Ayer encontraron los restos del medico argentino Jorge Mario Roitman, desaparecido por la dictadura cívico-militar argentina el 2 de diciembre de 1976. Según las investigaciones, Roitman fue arrebatado de su familia bajo la sospecha de haber realizado cirugías e intervenciones medicas a lo miembros de la resistencia argentina, así como de hacerles llegar material clínico. ( https://elpais.com/…/2017/12/26/arge…/1514316589_479549.html )

No he podido dejar de pensar en su muerte desde que leí la nota ¿Por qué me afecta hoy aquí la muerte de este hombre? ¿Por qué esta noticia es capaz de cimbrar mi realidad asi como conmover y absorber de tal manera mis pensamientos?

Pienso en el poema de John Donne, ¿Por quién doblan las campanas? cuando dice que la muerte de cualquier hombre nos empobrece, cuando lanza a la eternidad la imposibilidad de ser una isla existencial y la necesidad imperiosa de reconocer en mí a mis semejantes.

Unos trabajadores de construcción que trabajaban cerca al hospital Posadas en el gran Buenos Aires encontrar los huesos del doctor a 60 cm del suelo Y es que los huesos de los luchadores sociales son tercos y no son fácilmente deglutidos por la maldad y por la muerte, resisten en las sombras y cuando son descubiertos siguen lanzando su mensaje libertario. Por eso son tan odiados por el poder y por esto mismo, son parte de nuestra conciencia.

Su muerte fue muy cruel, la dictadura deseaba eliminar la humanidad de sus enemigos a través de la tortura, su salvajismo fue un atentado demoledor contra el individuo, contra la libertad de conciencia. Perpetraron muchas atrocidades, pero no lograron borrar la memoria y la lucha por la libertad.

https://www.youtube.com/watch?v=NhsUcmV32HY